martes, 24 de octubre de 2017

Anillo de Fuego

De lo que más me acuerdo es del anillo de fuego. Ese momento en que dices Si! Es ahora! Ven!
Al traer al mundo…se produce la descorrida del velo…
El parto es mágico/místico/espiritual y profundamente político porque es uno de los pocos momentos en que todas las dimensiones espacio temporales se pueden percibir…Te puedes dar cuenta de todo lo que siempre ha estado allí…
El principio y el final están unidos y siempre nos hicieron creer lo contrario.
Lo que va a pasar o con lo que alguna vez sucedió…están indisolublemente unidos…las múltiples opciones existen y se concatenan para dar lo que entendemos por continuidad…
En esa guarida de loba…oscura y calentita estuve cobijada por las mujeres de afuera y las mujeres de adentro…las antiguas…
Pude encontrar mis miedos…pude desdoblarme …verlos y decirles paso…
Pude ver la máquina que es la cuerpa humana…su precioso funcionamiento…escuchar a la razón todo el rato diciéndome que era una locura parir en casa y más aún después de cesárea…pude escuchar la voz de mis padres susurrando “y si escuchan los vecinos…y si llegan los pakos”…pude acordarme de vocalizar…de que lo que es arriba es abajo y de lo redondita que es la letra A…pero manuscrita…con caligrafía de profesora de básica… Y Todo a la vez!
Maldecí todas las aromaterapias…inciensos…luces…y las posiciones de yoga que iba a ocupar…y de pronto de dolor ya no pude más…y todo se desconectó…o reconectó…y era como que tú estabas Inti…pero era yo y mi madre y todas mis abuelas pariendo a sus crías…y yo repetía la historia que había comenzado con la humanidad…y podía ver cómo sanaba…como hacía realidad nacerte libre…y nacerme a mi misma una nueva mujer…
Sólo tú puedes hacerlo Jessica me dijo la matrona…
Y después de millones de vueltas …ires y venires…respiré…y supe que era como saltar al vacío…nadie más lo haría por mi…ni por ti Mi sol querido….
Y me atrevía a correr ver lo profundo del precipicio…y saltar…y saber que en ese salto que arde quema y te va abrir por la mitad…saltas hacía tu mañana…hacia tu pasado y hacia tu hoy…porque todo está conectado…y ya no hay miedo…ya no más…quema arde…y es el Umbral Cero…Redondo…Del Todo y de La Nada…Y ahí estás…otro pujo más…y sales como pescado resbaladizo…y no puedo describir cuánto amor me inundó…y me sigue inundando cada vez que lo recuerdo…esos ojitos…los mismos que tu hermana…esos ojitos que me hacen mirar todo como nuevo otra vez…

martes, 20 de diciembre de 2016

Adiós Puerperio Profundo

Siento vértigo. Estoy tiesa. Nací de una herida….
Vengo llegando del apocalipsis
Estoy recordando y veo cuán dormida estaba
Las personas no toman sol
Compran el agua que emana de la tierra
Pagan para que cuiden de sus hijxs gente extraña
Envenenan su comida
No tienen tiempo para visitar ni en las vidas ni en las muertes
Siento vértigo. Estoy tiesa.
No sólo yo lo veo
Nos entrenan para creer en un Dios castigador
Todxs finalmente creemos en él…y tememos que nos castigue
El patriarcado patriarca rey pater familia es este Dios
Todxs somos patriarcado lo alzamos a la vez
Esta fuerza domina nos domina y dominamos a la vez
Vengo llegando del apocalipsis…que es Ahora…todxs hacen que no lo ven
Y vivimos la caricatura de cartón
La fachada triste de un cartel de carretera
Vendes tu vida triste a este sistema
Andas con miedo
Vives con miedo
Por eso lo quieres sostener
Yo soy tu espejo
Y miras tus sombras
Ese es el puerperio
Entrar en lo profundo
Lxs niñxs son brasas que no se  acaban
Quieres salir corriendo escapar enloquecer

Puérpera Pérdida

Camino por un piso atestado de juguetes, la tele encendida, un bebé en mis brazos, pegao a mi teta, un camisón con olor a leche rancia, un pasillo eterno…chuchuchuchu interminable…tststststs….le canto….y sigo caminando…montañas de platos…hace días que no recuerdo ni mi reflejo…mis manos cansadas….una niña chiquita con maña…un bebe colgando de mi fular…yo cocinando…subiendo bolsas…son cuatro pisos…la pequeña no sube…llanto…gritos…y yo niña otra vez recordando mi abandono…
Tststststs…chuchuchuchu….ese olor a leche me acompaña…todo se diluye en l tiempo…no sé si han pasado meses…días años…aquí todo es como una máquina del tiempo…es todo tan leeento…y el tiempo se estira…y todxs te ven crecer tan rápido…y sonrío…y claro no tienen hijxs! Quién dijo que crecías tan rápidooo? Y la angustia me alcanza y ya no quiero más puerperio profundo…y la sombra me ciñe…se esconde tras las paredes…me grita que baje hasta el fondo del abismo…y con mis dos wawas en brazos…me dice qué me seguirá esperando…dice que sobre esto se trata el rito del parto…Que por acá salieron esas almas que se me cuelgan a los tobillos y me piden contemplación…que de esto se trata la iniciación..ahora arréglatelas con tu pasado…es el momento de ajustar cuentas!
Y estoy asustada…el bebé no se calla…y sigo paseándome…me angustio…me dicen que mi leche no te alcanza…no te alimenta…y mis tetas sangran…y la cesárea punzante…y ya no puedo ir al baño sola…tu lloras…me duele…y no hay más nadie en esta caja de concreto!
Saco pañales…pañales con caca…ya son cuatro años y medio sacando cacas…ya ya queda poco me digo…ya falta menos…ya no usamos pañales de tela…ya me entregué al marketing pampers..ya entregué mis hijxs a la tele…ya comemos dulces y helaos sin culpa…

martes, 9 de agosto de 2016

…esto que me va oprimiendo…


Camino con el flaco por Vergara, parece que ha pasado tanto tiempo…hablamos de sus sobredosis, de los veinte días en la UCI, de que ya cumplió cincuenta años y aún sigue en la misma y me doy cuenta de cuánto tenemos en común…
Es un poco angustiante saber que tenemos más en común de lo que creemos…
Es un poco tensa la conversa…áspera…rugosa y con risas de puro nervio…
Queremos decirnos tanto…pero terminamos hablando de nuestros modos de sobrevivencia…
Charlie García suena en la radio mientras entramos junto a mi hermana al único boliche que nos tinkó en el barrio universitario…parece un paseo de domingo…parece que lo teníamos planeado…parece que nos dimos permiso para salir de paseo con 34/46/50…
Huelo su olor humedad en la ropa enmohecida…veo su barba afeitada…y me asusta un poco la ansiedad del momento… Pernil/pernil/pernil repite mientras el mozo insiste en contarnos del menú…un chacarero dice mi hermana…un néctar pido yo…y así la triada del pacto mapaterno deja en claro sus mandatos…
El boliche nos rodea con discos de la Nueva Ola, el Pollo fuentes juvenil me mira de reojo…y me sigo persiguiendo…saco mi libretita de intelectual para hacer lo que acordamos hacer… la venta de la casa de cerro navia… y una ventana pintada como Valparaíso me recuerda el mar…
Saboreo el néctar artificial de botella individual y me acuerdo cuando el viejo me llevaba a comer completos a la rápida…en los ochenta…  cuando andábamos por Estación Central…o salíamos hacer trámites al centro… y me acuerdo de él…como le hacía pa’ dividirnos…de cuándo me decía que ese rancho sin casa pará iba a ser sólo mío…y crispaba de envidia a los otrxs más grandes…
Ahora suena la Janis Joplin  y la imagen de mi pieza adolescente llena de carencias se encumbraba por los aires con un poster de ella pasá a jipi…Suena Cry baby...y siento que voy a llorar…es la señal…es esa seña que hice conmigo misma para recordarme que soy la protagonista de mi propia historia…que yo decido cómo tramar mi propia vida…y perdono...y suspiro…y agradezco que el flaco Panchx se esté comiendo un pernil al frente mío…

miércoles, 1 de junio de 2016

Queridas abuelas feministas:



Abuelita feminista, tanto tiempo…creo que nunca nos habíamos contactado…
Abuelita feminista, permíteme llamarte así…abuelita…porque compartimos ideales, sueños utopías, pero tú viviste en otra época…
Abuelita feminista, me quedé sin linaje…no tengo otra que escribirte a ti….
Abuelita feminista, a ver si esto de los registros akásicos sirve…y la www me ayuda…y me puedo contactar con el espíritu de ti misma …encaramada surfeando la primera, segunda o tercera oleada…
Abuelita feminista, primero que todo agradecerte…las tardes de recreo en el Liceo…mirando las faldas de jumper de las compañeras…sapeando por las ventanas a los pololos que nos venían a buscar...sintiendo el olor a yerba entre mis dedos, las llamadas a wajardo que contuvo la mano amiga en mi adolescencia…Sin tus batallas por la instrucción  nada de esto hubiese sido realidad…
Abuelita feminista, muchas gracias…por incitarme hacer dedo…animarme a viajar por la Patagonia con 50 lukas y la mochila al hombro…por alentarme a recorrer otros países con las amigas…por animarme a viajar sola a otras ciudades…
Abuelita feminista…agradecida…de esas cimarras eternas que nos escapábamos a Quintero…y olíamos el tabaco mirando el atardecer en l rompeolas…
Abuelita feminista, agradecida de los techos de la Cathy mirando el cielo gris y amargo de  esta atribulada ciudad….
Abuelita feminista gracias por atreverte a usar los óleos, crear y ser más que la musa inspiradora de esos genios déspotas…por  atreverte a usar el pasamontañas de gorilas y machacar a guerrilla el machismo de los artistas..
Abuelita feminista, agradecida de tener amigas informadas que a los 13 años me preguntaron si conocía los orgasmos…y me pegaron un paipazo pa’ que me masturbara…

miércoles, 11 de mayo de 2016

Voces Rojas

Una niña blanca pálida, “pati larga”, patas de lana, medias blanca, delantal de colegio azul, frente amplia con una cola de caballo bien apretada coronada por una cinta de tela blanca, cual regalo pero mustia…media marchita…el uniforme de punta en blanco, chaleco azul marino de lana,  bien ordenada,  contesta siempre, siempre con la respuesta correcta, me da lata, “la patera”, apuntada con el dedo, “la cabra matea”, excluida por sabelotodo, por querer aprenderlo todo, soledad en los recreos, la muy presumida, la niña de esa escuela básica de pobla me da vergüenza…

Mirarme, verme niña, acercarme, creer que fui niña y que esa niña potencialmente todavía está ahí…como las estrellas…sigue estando ahí aunque haya sucedido…aún puedo convertirme en su voz interior. Y la veo, me veo, asustada, dolida, atrapada en un cuerpo débil de niña. Pálida, muy delgada, peinada a la lengua con una cola de caballo…temiendo a lxs adultos que tiene por familia, confiar en ellxs a pesar de que me pegan.  Me pegan y puedo decirlo, tuve una infancia abusada, con abandono, poco afecto, viendo cómo le sacaban la cresta a mi madre pero también siendo el receptáculo de todas las agresiones que lxs adultxs de casa no podían resolver.
Declaro mi abuso de niña por el acosos de dos hermanxs grandulones quince años mayores, declaro bullyng constante, golpes y maltrato que son inclasificables dentro de la los juegos de niñxs…tironeos…mechoneos…la delgada línea del quiero tu atención pero no tus golpes…con ojos grandes puedo nombrarlo, merezco nombrarlo…

…Y veo a esa niña temerosa y no puedo hacer más que llorar, verme grande, ahora madre de dos niñxs y pienso en lo importante que es maternarse a una misma…maternar a esa niña agredida y solitaria que en algún lugar de este cuerpo de adulta se camufló muy bien…y pienso en cuántxs niñxs abandonadxs en el pasado como yo…tengo de amigxs…abusadxs sin poder nombrarlo… todxs niñxs huachxs que la máquina patriarcadx ha devorado. Pienso en más bien toda la Humanidad…
Todas fuimos niñxs de “alita rota”, digo todas porque basta con ser diferente, rara, femenizada para que el patriarcado se ensañe contigo en toda tu infancia. El patriarcado, máquina voraz necesita aplastar con una aplanadora todo rastro de ternura. Quien defiende al niñx queer? dice la Preciado contando su historia de “niñe alita rota eurocentrista”, quién defiende al niñe de la pobla, debiluchx, quién defiende a las hijas de femicidad…contando la adolescencia para arrancar de casa, quien las defiende de patriarcas violadores, alcohólicos… quien las defiende de la trata de blancas, de los raptxs, del comercio sexual, de la carga de drogas, quien defiende a quién… cuando se quiere matar con todo rastro de niñez, sinónimo de sumisión,…todo rastro de debilidad debe ser aplastadx… Quién materna a la niñx huacha… quien defendió a Lissete del Sename?…

viernes, 18 de marzo de 2016

El cuarto propio latinoamericano



El cuarto propio latinoamericano no existe. Es una utopía…
El único cuarto que conozco es el cuarto de atrás, ese cuarto abandonado, lleno de cachureos y cosas olvidadas, ese cuarto donde se deja la ropa sucia, la ropa en desuso. Ese cuarto que maltrecho hace de bodega de herramientas, de taller de costuras, de pieza de planchado, de cuarto de guarda de las papas…
El cuarto propio latinoamericano tiene muchas más funciones que cobijar las aspiraciones de una ama de casa burguesa, el cuarto propio latinoamericano es multifuncional, se yergue con orgullo a pesar de estar hecho de adobe y paja…el cuarto propio latinoamericano alterna todas las funciones a la vez y recibe gustoso un atril hecho con palos viejos para que una chica adolescente y pobre aspire a soñar con la vida de Frida…
El cuarto propio latinoamericano está lleno de polvo y telas de araña, pero de vez en cuando se deja acariciar por los nudos feministas o los cautiverios de las mujeres y sus locuras…el cuarto propio latinoamericano se pinta de color chillón para decirle a la hegemonía euroccidental que le dé la vuelta a la casa…del otro lado del muro está la calle…y sólo los divide una muralla…
El cuarto propio latinoamericano no existe…las separatividades constituyen otra narración capitalista…el cuarto propio latinoamericano está en las aceras de La Paz con sus mujeres y sus wawas…el cuarto propio latinoamericano está en la defensa de las tierras del Wallmapu…el cuarto propio latinoamericano es al aire libre…así con la brisa de La Realidad y La Lacandona…el cuarto propio latinoamericano está en la calle…